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“沉默……震耳欲聋的沉默……”
“都在哭……我也在哭……停不下来……”
“这才是音乐的力量……直击灵魂……”
“民族乐器的伟大！无需言语，只需两根弦！”
在这片悲伤的海洋中，一条加粗的、闪烁着银色月华光芒的弹幕，缓缓滑过巨大的屏幕：
“两根弦，拉尽人间悲苦；一弯弓，奏响命运长歌。听，这是来自灵魂深处的二胡曲，就知道，秦问他绝对不会让人失望。”
这行字如同一个信号。
掌声，终于响了起来。
不再是前两日那种山崩海啸般的狂热与宣泄，而是缓慢的、沉重的、带着湿漉漉泪意的掌声。
起初只是零星的几点，如同雨滴敲打窗棂，很快便连成一片。
掌声并不响亮，却异常持久，每一拍都仿佛带着千钧的重量，饱含着被净化后的肃穆与无言的敬意。
人们缓缓站起，没有欢呼，只是沉默地、用力地拍着手，用这最朴素的方式，向台上那尊沉浸在悲怆中的身影，向那两根弦诉说的永恒苦难，献上最高的敬意。
汉斯·穆勒也站了起来。
他没有鼓掌，只是深深地、深深地吸了一口气，仿佛要将那弥漫在空气中的悲伤全部吸入肺腑。
他弯下腰，极其缓慢、极其郑重地，捡起了地上那本被踩脏的笔记本。
他掏出手帕，不是擦眼镜，而是仔仔细细地擦拭着封皮上的脚印，动作轻柔得像对待一件圣物。
然后，他将笔记本紧紧抱在胸前，再次抬起头，望向舞台上的秦问。
这一次，他的目光不再有审视，不再有困惑，只剩下一种近乎虔诚的、对纯粹生命力量的敬畏。
秦问缓缓抬起头。
他的眼眶也有些微红，但眼神依旧沉静，如同深潭。
他轻轻抚摸着膝上二胡温润的琴杆，仿佛在安抚一个哭泣的老友。
悲怆的余韵似乎还缠绕在他的指尖。
他的目光扫过台下那片被泪水浸泡的海洋，扫过沉默鼓掌的人群，扫过汉斯怀中紧抱的笔记本，也扫过弹幕墙上那轮凄清的“银月”和无数“泪目”的宣言。
然后，他的视线，越过人群，平静地落向了后台入口的阴影处。
在那里，一个短粗、圆筒状、通体黝黑发亮的硬木盒子，正安静地伫立着。
盒子开口处，隐约可见一抹灼目的黄铜光泽，像一颗沉默的太阳，在阴影中积蓄着足以撕裂一切沉寂的力量。
迈尔斯·戴维斯顺着秦问的目光，也好奇地瞥向了后台。
