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灰幕的夜晚仍旧寂静无声。
林羽站在阳台上，指间夹着一支烟。
他本不抽烟。
但最近，却总是习惯点上一支——点了又熄，熄了又点，像是借着这缕烟雾，为自己找一个逃避现实的缝隙。
在副现实即便是“深夜”，也只是上空的帷幕颜色稍深，光线黯淡些，时间似乎永远被定格在一场长梦的尾声。
灰幕内部的空气流通性不太好，烟雾像被冻住，缓缓升腾，却始终不散。他望向远方，线下剧场外的虚假天穹正缓慢运转，仿佛有人在幕后拨动一盏灯，把光源压低。
有时候他觉得自己看见了人影，在天幕深处、在剧场残垣间——那种错觉来的越来越频繁，像某种回音，在回响“你还没醒”的提示。
他试着开口：“素言？”
风穿过阳台金属栏杆，发出一点颤声。但空间沉默，没有回应。
他叹了口气，将那根烟按灭在栏杆上。
那天早上，林羽还是像往常一样醒来。
厨房里传来细碎的响动，是碗筷轻撞和水壶轻响的声音。他没有立即动身，只靠在沙发上，目光盯着天花板发呆。
林素言在煮粥。她哼着一支童谣，是一首他从未听过的旋律，调子简单，却像一条回家的路。他坐在窗边，手边放着一沓拍立得照片。
都是他拍的：林素言在灯光下看书，林素言在阳光下打哈欠，林素言发呆。
他拍了太多。
甚至一开始都不是为了纪念，而只是想多一些证据去说服自己——她是真的。
他又从赵宇那“借”来一盒快用完的相纸。他像执拗的囚徒，一遍遍按下快门，仿佛这样就能让这段生活成为现实。
照片越积越多，真实却越来越模糊。
那天傍晚，林素言像什么事都没发生一样，拿着剪刀修饰桌角那株枯黄的吊兰。
林羽坐在沙发上翻着照片，没说话。
然后她突然转身，朝他笑了笑。
“哥哥，今天我们出门吧。”
她说得轻快，但林羽忽然感觉喉咙发紧。
她换上一件白色连衣裙，那是她很少穿的颜色。头发松松地扎在脑后，嘴唇抹了点淡粉，像是故意在努力“活着”。
那一刻他就知道，她在告别。
“你今天很特别。”他低声说。
林素言轻笑：“当然啊，今天是很重要的日子。”
林羽没再问什么。
他们叫上了瘦赵宇。
“带上他吧，”林素言低声说，“有人在会好一点。”
赵宇没有拒绝。他从来没见林素言那样看过自己——那是一种温柔却决绝的目光，像是将未出口的遗言放进了他手里。
一路上赵宇几乎没有说话。他习惯喋喋不休来掩饰内心不安，而今天，他静得反常。
他想起不久前林素言曾半玩笑地问过他：“如果我不在了，你会不会难过？”
他当时说：“当然会。”
现在，他跟在她身后，心口感觉空了一块。
三人一路走到剧场顶层的回廊尽头。
那里曾是线下剧场观众席的顶端，如今已经废弃，冷风从石柱缝隙中漏进来，视野却开阔得近乎荒凉。脚下，是沉眠中的剧场；头顶，是缓慢旋转的光幕；远处，是他们来不及走完的世界。
林素言站在边缘，背对他们，风吹动她的发梢。
“这里不错，”她轻声说，“像结束，又像开始。”
赵宇忽然想起什么，低声问：“你……真的决定了？”
林素言回头，冲他笑了笑：“嗯。”
“谢谢你一直以来的照顾，也谢谢你比任何人都关心我。可我不是真的她。”她说。
“你很像她。”赵宇几乎是冲口而出。
林素言摇头：“我只是有她的记忆而已。”
赵宇嘴唇抖了抖，像是想说什么，却一句话也说不出口。
林羽始终没说话。他点燃了一根烟，吸了一口，然后咳了出来。
林素言走过去，帮他把烟拿掉，轻轻掐灭在他手中。
