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是三楼那个穿红裙子的女人。
我拿起画纸，下面的画一张比一张触目惊心：对门的小伙子举着刀砍向镜子，镜子里的黑影却伸出手，攥住了他的手腕；一个戴眼镜的男人把木盒扔进垃圾桶，垃圾桶里却伸出无数只手，拽着他往里面拖；还有个梳着麻花辫的姑娘，脖子上戴着血玉项链，宝石里钻出的黑线缠满了她的脸……
每张画上都有个模糊的签名，像是用朱砂写的，笔画歪歪扭扭——“林秀”。
这个名字像道闪电劈进我脑子里。我想起房东给我的租房合同，在我之前租这间屋的，就是个叫林秀的女人，住了不到三个月就突然退租，说是要去南方养病。
画的最后一页，是张没画完的素描。纸上只画了半张脸，眉眼像极了我，锁骨处有个清晰的符号，正是木盒盖上最复杂的那个。
画纸突然“哗啦”一声自动翻页，露出背面用铅笔写的一行字：
“它怕被记住。”
我突然明白“记忆”是什么了。不是模糊的片段，是具体的名字、面孔、遭遇。周老太的铜铃、林秀的画、张大爷的回忆……这些都是钉在“它”身上的钉子，只要有人记得，它就不能随心所欲地作祟。
这时，墙角传来“咔哒”一声。
我猛地转头，看见那个木盒正从墙缝里慢慢挤出来，盒盖敞开着，里面的丝绒垫上，赫然躺着半块血玉宝石——红得发黑，表面爬满了细密的裂纹，像是被人硬生生掰断的。
原来我掌心的碎片只是一小块，这才是完整的半块。
“找到你了。”
一个清亮的女声在我身后响起。我回头，看见个穿白衬衫的姑娘，梳着利落的短发，手里攥着半块血玉宝石，正对着我笑。她的锁骨处，也有个淡淡的符号印记。
“林秀？”我失声叫道。
她点头，举起手里的半块宝石：“我在南方养病，养的是这东西。”她走到木盒前，将两块半宝石拼在一起，“前七个都以为扔了盒子就能跑，可它早就钻进骨头里了。”
拼合的血玉突然发出刺眼的红光，比之前任何一次都要亮，我感觉掌心的印记像是活了过来，和宝石产生了共鸣，每一次跳动都带着股温热的力量。
“周老太的男人不是木匠，”林秀盯着宝石上的裂纹，“他是个画师，专门画镇邪的符。这盒子不是装宝石的，是装这些画的。”
她从背包里掏出个卷轴，展开来，是幅泛黄的工笔画。画上没有山水花鸟，只有密密麻麻的符号，和木盒盖、我们锁骨处的印记一模一样。
“这是完整的符，”林秀的声音突然压低，“要烧了它，得用八个受害者的血。”
我突然想起木盒上的“第八个”。原来不是指第八个受害者，是指凑齐八个人的血，才能画出完整的符。
红光亮得让人睁不开眼，我听见墙壁里传来无数凄厉的尖叫，像是有无数个声音在哭嚎。林秀抓起桌上的画纸，塞进木盒里：“它最怕的，是我们记着彼此的名字。”
她的指尖划过画上每个受害者的脸，轻声念出他们的名字：“王建军，李梅，张强……”
每个名字念出，血玉上的裂纹就扩大一分。
“晓敏。”她念到我的名字时，抬头冲我笑了笑，眼里闪着光。
我举起掌心的印记，按在血玉上。
“周桂兰。”我念出周老太的名字。
血玉“啪”地一声裂开了。
无数道红光从裂缝里射出来，像无数把利剑，刺破了墙壁，刺破了天花板，把整栋楼都照得通红。我听见楼下传来张大爷的喊声，他在念着三十年前那些死者的名字。
原来对抗它的从来不止我一个。
当红光散去时，血玉消失了，木盒也不见了，只有墙上的裂纹还在，像幅抽象的画。林秀的锁骨处，印记正在慢慢变淡。
“结束了？”我摸着自己的疤痕，它也在变淡，像要彻底消失。
林秀摇头，指了指窗外：“它怕被记住，可总有人会忘记。”
窗外的暮色里，有个穿深色棉袄的老太太正站在楼下，手里攥着张寻物启事，慢慢往楼道里走。她的脸藏在阴影里，看不真切，可我知道，那不是周老太。
锁骨处的疤痕，最后跳了一下。
