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直到那背影完全消失，沈砚白才收回望向窗外的目光。他走到老奶奶刚才坐过的桌子旁，拿起那个吃得干干净净的面碗和装酸萝卜的小碟子，转身走向水池。
“哥。”他忽然开口，声音不高，带着一种奇特的平静，“她口袋里的东西……是张医院的缴费单吧？叠得都快烂了。”
沈砚修将擦拭干净的刀具一一归位，动作没有丝毫停顿。
他拿起一个新的面团，放在案板上，开始揉搓。面团在他修长有力的手指下发出柔韧的声响。
“嗯。”他淡淡地应了一声，目光专注在面团上，“晚期。费用很高。”
他的语气没有任何波澜，只是在陈述一个客观事实，仿佛在谈论天气。
沈砚白打开水龙头，哗哗的水流冲刷着碗碟。他低着头，银色的发丝垂落，遮住了眼角的泪痣。
水流声中，他似乎极轻地哼了一声，听不出是嘲讽还是别的什么情绪。
“还有个小的要养？”他一边洗着碗，一边像是自言自语，又像是在问沈砚修。
那张缴费单的背面，似乎用铅笔歪歪扭扭地画着一个小孩的涂鸦。
沈砚修揉面的动作没有停。面团在他手中不断变换着形状，充满了韧性和力量。
“嗯。孙子。”他的回答依旧简洁。
金丝边眼镜后的目光沉静如水，仿佛能穿透布口袋，看到那张缴费单上冰冷的数字和涂鸦背后沉重的故事。
“呵。”沈砚白发出一声意义不明的轻笑，关掉了水龙头。他将洗干净的碗碟沥干水，动作利落地放回原位。
然后他甩了甩手上的水珠，走到沈砚修旁边，看着那团在哥哥手中仿佛有了生命的面团。
“哥哥，”他伸出手指，戳了戳那团柔软的面，“你说，这世上的苦，是不是总比面汤还多？”他的语气带着点天真的残忍和深不见底的漠然。
沈砚修没有回答。他只是继续揉着面，动作沉稳，带着一种奇特的韵律感。
昏黄的灯光下，两个同样年轻、同样拥有着惊人容颜、同样背负着不为人知沉重过往的男人，并肩站在狭小的厨房里。
一个揉面，一个安静地看着。空气中弥漫着骨头汤的醇香和面粉的微甜气息，还有刚才那碗素面留下的、一丝若有若无的温暖余韵。
面馆外，夜色渐浓。寒风依旧在吹，但面馆里那盏昏黄的灯，似乎比平日里更暖了几分。
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老奶奶名叫孙桂香，是附近老城区的居民。她的一生，如同她洗得发白的旧棉袄，布满了补丁和辛酸。
早年丧夫，独自拉扯大唯一的儿子。儿子不成器，年轻时好逸恶劳，染上赌瘾，败光了家里本就不多的积蓄，还欠下了一屁股债。
后来干脆抛下年迈的母亲和年幼的儿子，消失得无影无踪。
生活的重担，毫无保留地压在了孙桂香佝偻的脊背上。她靠着捡废品、帮人缝缝补补、偶尔在工地做点最苦最累的零工，艰难地抚养着孙子小石头。
小石头是她灰暗生命中唯一的光，懂事得让人心疼。
然而，命运似乎觉得她承受的还不够多。半年前，孙桂香开始频繁咳嗽，起初以为是风寒，后来发展到胸痛、咯血。去医院一查，晴天霹雳——肺癌晚期。
医生看着片子，只是摇头，委婉地表示治疗意义不大，而且费用极高。
孙桂香拿着那张薄薄的诊断书，像拿着一块烧红的烙铁。
