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洛倾颜的手指从布袋边缘滑开，指尖在石桌面上轻轻一抵，那素色小袋便安静地停在了桂花树影下。她没再说话，只微微颔首，转身时裙角扫过青石板，脚步轻得像怕惊扰了什么。
顾母的目光一直落在她身上，直到她的背影绕过月洞门，才缓缓垂下眼。风掠过树梢，几片干枯的桂叶飘落在布袋上，她没拂去，也没伸手去拿。
洛倾颜走出铁门时，阳光正斜照在巷口的砖墙上，暖得有些发烫。她抬手挡了挡光，睫毛在脸颊投下一小片阴影。她没回头，但掌心微微发汗，像是攥着一场无声的退场。
回到家，她把包放在沙发上，钢笔从夹层滑出，落在茶几上发出轻微的“嗒”一声。她盯着那支笔看了两秒，忽然伸手拧动笔帽。水晶微光一闪，随即暗下——顾逸尘的情绪在波动，不是愤怒，也不是喜悦，而是一种沉闷的、夹杂着无奈的担忧，像雨前压低的云。
她没拨电话。
只是坐到书桌前，翻开笔记本，笔尖轻轻落下：“有时候，真心比手艺更难被看见。”字迹清秀，像她此刻的语气，平静得近乎克制。
窗外，一只麻雀扑棱着落在阳台栏杆上，啄了两下空花盆，又飞走了。她没注意，只盯着那行字，看了很久。然后合上本子，把钢笔放回笔筒，动作轻得像在安放一个不愿被吵醒的梦。
手机屏幕亮了下，是顾逸尘发来的消息：“今晚有空吗？想见你。”
她盯着那行字，手指悬在键盘上，最终只回了两个字：“累了。”
发送后，她把手机翻过去，屏幕朝下。接着打开相册，点开那张香囊的照片——淡杏色绸缎，金线滚边，“平安”二字绣得工整，背面那枝桂花的花蕊还点了一粒金粉，在灯光下泛着微光。她看了一会儿，指尖在屏幕上滑动，将这张照片设为壁纸。
没有配文，没有分享，甚至连收藏都没点。
只是让它静静地躺在那里，像她藏在抽屉深处的那匹绸缎，不张扬，也不撤回。
傍晚，顾逸尘站在自家二楼书房的窗前，手里握着手机，目光落在花园石桌的方向。那只布袋还在原地，旁边多了一只素瓷小碟，盛着几粒晒干的桂花。是他母亲惯用的那只，釉面有些年头了，边缘还缺了个小口。
他记得，这只碟子从不轻易给人用。
他没问母亲是谁放的，也没问她有没有打开布袋。但他知道，她看了。
否则不会特意拿这只碟子来盛桂花。
他低头看了眼手机，洛倾颜的回复还停在“累了”两个字上。他抿了抿唇，没再发消息，而是转身走到书桌前，打开相机，对着窗外拍了一张照片——石桌、布袋、瓷碟、干桂花，还有那棵老桂树的半截枝干。
发送。
片刻后，手机震动了一下。
她回了个“嗯”。
没有多余的话，但他懂。
他把手机放回口袋，走到衣帽间，取下西装外套。刚要出门，手机又响了。是母亲。
“逸尘，”她的声音很平静，“那个香囊，是你女朋友做的？”
“是。”他答得干脆。
“她……用了我晒的桂花？”
“嗯。你给她的。”
电话那头沉默了几秒。“手艺一般。”她淡淡道，“线脚不齐，字也歪。”
顾逸尘没反驳，只问：“那您为什么把桂花放进碟子里？”
“……”母亲顿了顿，“桂花不能放布袋里太久，潮了会霉。我顺手换了。”
“谢谢您。”他低声说。
电话挂了。
他站在玄关，手搭在门把上，目光落在鞋柜上那双她常穿的浅口单鞋上。鞋面很干净，像是刚擦过。
他忽然笑了下，推开门走了出去。
洛倾颜正坐在沙发上看一部老电影，音量调得很低，画面里是黑白的街景，一对男女在雨中撑伞走远。她没开大灯，只留了一盏落地灯，光线昏黄，照在她侧脸上，显得安静得有些单薄。
门铃响了。
她没动，以为是送快递。直到听见钥匙插进锁孔的声音。
她猛地抬头。
顾逸尘推门进来，西装还没换，领带却松了。他手里提着一个纸袋，里面是她最爱的那家汤包，还有一碗热腾腾的鸡丝面。
“你不是累了？”他把袋子放在茶几上，自己坐到她旁边。
“是累了。”她看着他，“但没说不让你来。”
他笑了下，伸手揉了揉她的发：“我妈把桂花放进碟子里了。”
她一怔。
“那只瓷碟，是她专门用来盛香料的。”他声音很轻，“她没收香囊，但也没扔。她只是……不知道怎么收。”
洛倾颜低头，手指无意识地绕着发尾。
“你不用解释。”他说，“我知道你做了多久，花了多少心思。我也知道，她现在还不懂。”
她抬眼看他。
“但她会懂。”他握住她的手，“就像你懂我一样。”
