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“有人在我本子上写了句话。”他说，“我没写，但它出现了。”
他停顿，声音放低。
“‘你不在的战场，才是你真正的战场。’”
话音落下的瞬间，老病人的手指抽动了一下。
接着，是肩膀。
再然后，他缓缓抬起头，眼珠缓慢转动，终于对上齐墨的视线。那双眼睛浑浊，却深处有一丝极淡的光，像是被某种频率唤醒。
他张了张嘴，喉咙发出沙哑的摩擦音，像生锈的齿轮重新咬合。
“……他们把战场，”声音断续，却清晰，“藏在了伤疤里。”
齐墨没动，呼吸压得很低。
老病人慢慢抬起左手，掌心朝上。
一道旧疤横贯掌中，呈环形，中心凹陷，边缘不规则，像是被高温灼穿后愈合。形状与齐墨掌心的伤疤几乎一致，连凹陷的角度都相同。
他盯着那道疤，没有伸手触碰。
老病人嘴角微微牵动，似乎想笑，却只扯出一个僵硬的弧度。他另一只手缓缓抬起，指向齐墨胸口——日志所在的位置。
“你也……收到了？”他声音微弱，却带着确认的意味。
齐墨点头。
“什么时候开始的？”
“昨晚。”他说，“文字自己出现，发烫，带编号。L7-0。”
老病人闭上眼，喉结滚动了一下，像是在吞咽某种沉重的记忆。片刻后，他重新睁开，目光变得异常清醒。
“我收到的是L5-8。”他低声说，“在墙上刻完最后一个‘L’那天，它烧进了我的手掌。”
他顿了顿，声音更低。
“他们说那是事故，是创伤后遗症。可伤疤不会说谎……它记得你没去过的地方。”
齐墨盯着他掌心的环形凹陷，忽然问：“你见过穿白袍的人吗？在记忆里，但不在现场。”
老病人呼吸一滞。
他没有回答，而是缓缓转过身，面向那面他曾疯狂刻字的墙。如今墙面已被水泥覆盖，但某些地方，旧痕仍透过裂缝浮现。他伸出手指，在其中一道裂纹上慢慢划动，动作像在复原某种密码。
齐墨顺着他的指尖看去。
水泥裂缝的走向，竟自然拼出一个未闭合的环形符号——与他战术包里那张心理医生卡片背面的压痕完全一致。
“你从哪儿学的这个？”齐墨问。
老病人没回头，只是继续描摹那个符号，指尖在终点处停住，微微颤抖。
然后，他用尽力气，挤出三个字：
“他们教的。”
