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那天晚上我几乎没睡着。窗帘没拉严，月光顺着缝隙爬进来，在地板上投下一道细长的光带，像根扯不断的线，一头系着网线那头的“云雷”，一头系着火锅店门口那个眉眼清亮的张云雷。
手机屏幕亮了又暗，微信对话框停留在他最后发来的那句“早点睡，晚安”。我翻来覆去地想，怎么会是他？那个听我吐槽老板画大饼、陪我聊到凌晨三点的人，竟然是站在聚光灯下被万众追捧的张云雷。
第二天早上被敲门声吵醒时，我顶着乱糟糟的头发开门，看见张云雷拎着早餐站在门口，身上还穿着昨天那件黑色T恤，只是外面套了件牛仔外套。
“你怎么来了？”我往后退了半步让他进来，脑子还没从混沌中清醒过来。
“你哥昨晚喝多了，让我给你送点吃的。”他把豆浆油条放在餐桌上，目光扫过客厅里摊着的插画稿，“还在忙？”
画稿上是只蹲在屋顶的猫，怀里抱着片枫叶，背景是红砖墙和落日——这是我答应给他画的头像，上周刚起的草稿。我慌忙走过去想把画稿收起来，却被他先一步按住。
“挺好看的。”他指尖轻轻划过猫的耳朵，“是给我的吗？”
脸颊瞬间烧起来，我别过头去：“谁、谁给你画的，我自己瞎画的。”
他低低地笑起来，胸腔里的震动透过空气传到我耳朵里，有点痒。“上周谁说‘等我画完给你个惊喜’来着？”他学着我聊天时的语气，尾音微微上扬。
我捂住脸不想理他，却听见身后传来纸张翻动的声音。转身时看见他正拿着我放在桌上的速写本，里面画满了各种奇奇怪怪的小玩意儿——有偷吃桃酥的仓鼠（代指我哥），有戴着墨镜的企鹅（代指他某次提过的朋友），还有个扎着小辫儿的卡通人，举着话筒站在舞台上，脚下是闪闪发光的灯。
“这个是你？”他指着那个卡通人，眼睛亮晶晶的。
“不是！”我冲过去抢速写本，却没站稳，直直地撞进他怀里。鼻尖碰到他锁骨，闻到那股熟悉的雪松香水味，比在车里时更清晰。
他伸手扶住我的腰，掌心温热，带着点粗糙的薄茧。“小心点。”他的声音在头顶响起，呼吸拂过发顶，像羽毛轻轻扫过。
我猛地推开他，退到三步开外，心脏在胸腔里跳得快要炸开。“你别乱翻我东西。”
他把速写本合上放在桌上，没再逗我，只是拿起豆浆递过来：“凉了就不好喝了。”
那天上午我们坐在阳台上晒太阳，有一搭没一搭地聊天。他说第一次在杨九郎手机里看到我的朋友圈，觉得我拍的晚霞特别好看；说每次听我吐槽工作不顺，都想让杨九郎去帮我揍老板；说知道我怕黑，上次聊天时故意说自己也怕，是想让我觉得不孤单。
“为什么不直接告诉我？”我咬着吸管，看着杯子里沉浮的冰块。
“怕你知道了就不跟我聊了。”他看着远处的鸽子，声音轻轻的，“网上的张云雷，和台上的不一样。”
“有什么不一样？”
“网上的可以陪你熬夜赶稿，台上的不行；网上的可以听你说废话，台上的得说相声；网上的……”他转过头，目光落在我脸上，“可以喜欢你，台上的不能。”
我手里的豆浆杯差点掉在地上。初夏的阳光透过树叶缝隙洒下来，在他睫毛上跳跃，那双总是含着笑意的眼睛此刻认真得让人心慌。
“你……”我张了张嘴，却不知道该说什么。
他突然笑了，伸手刮了下我的鼻子：“逗你的。”
但我知道他不是在逗我。就像我知道，自己对着屏幕傻笑的时候，对着速写本画那个扎小辫儿的卡通人的时候，早就把心落在了那个叫“云雷”的账号背后。
从那天起，我们的关系变得微妙起来。他会在演出结束后绕路来我公司楼下，递上一杯热奶茶；会在我赶稿时发来视频，对着镜头安安静静地看书；会把我画的插画设成手机壁纸，却在被师兄弟发现时说是“粉丝送的”。
杨九郎是最先察觉不对劲的。某个周六他来我家蹭饭，看见冰箱上贴着张云雷送的冰箱贴——那是我提过一次喜欢的乐队周边，第二天就出现在了我家。
“他怎么知道你喜欢这个？”我哥啃着排骨，眼神狐疑。
“上次聚餐听你说的。”我面不改色地撒谎，低头扒拉着碗里的米饭。
