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京郊新垒的土台还带着霜茬。青灰色的石碑足有两人高，冷硬得像块生铁，在初冬惨白的日头下泛着幽光。碑身正面，密密麻麻凿满了深峻的凹痕，墨汁新填进去，黑得发亮。风卷着沙粒子抽在碑面上，呜呜作响。
几个老农抄着皴裂的手，缩着脖子远远站着。为首一个黑红脸膛的老汉，裹着件露棉花的破袄，眯缝着眼瞅那石碑，嘴里嘟囔：“这大石头……刻的啥天书？能镇邪祟不？”
一个穿着半新靛蓝棉袍的年轻书生正踮着脚，用冻得发红的手指头，小心翼翼拂去碑面“落霞与孤鹜齐飞”那句上的浮霜。他听见老汉嘟囔，回头咧嘴一笑，露出两颗虎牙：“老丈！这可不是天书！是侯爷写的诗！写咱乡下景色的诗！”
老汉将信将疑，往前蹭了两步。浑浊的老眼费力地眯着，在那些密密麻麻的墨字里逡巡。他大字不识几个，只觉那字勾勾画画，像田埂子般纵横交错。目光扫过“渔舟唱晚”，又掠过“雁阵惊寒”，最终停在“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色”那两行上。
他枯树皮似的脸突然僵住了。
浑浊的眼珠定定地瞅着那两行字。
干裂的嘴唇哆嗦起来。
皴黑的手指无意识地抬起，似乎想摸一摸那冰冷的碑面，又畏缩地停在半空。
“落……落霞……”他喉咙里滚出个模糊的音节，像砂纸磨过锈铁。
“孤……鹜……”
老汉猛地吸了下鼻子，一股寒气呛得他剧烈咳嗽起来，咳得腰都弯了，浑浊的老泪从眼角挤出来，顺着他沟壑纵横的脸颊往下淌，砸在冻得梆硬的泥地上。
他抬起袖子，狠狠抹了把脸，袖口上沾了泥星子和泪水的咸涩。
再抬头时，他指着那两行字，声音嘶哑发颤，带着哭腔：
“这……这哪是天书……”
他枯瘦的手指颤抖着，指向远处收割后空旷的田野尽头，那里，一轮将沉未沉的夕阳正把稀疏的云层染成暗红，几只野鸭的影子掠过枯黄的芦苇荡。
“……侯爷写的……”
老汉哽咽着，喉结剧烈滚动。
“……是咱庄稼人……蹲在地头……看了一辈子的景啊！”
“落霞与孤鹜齐飞，
秋水共长天一色”。
帝师府的焦糊气凝在冬雾里，混着未烬的湿木头味儿，吸一口都扎嗓子。陈默靴底碾过瓦砾堆，灰白的霜屑混着黑灰黏在皂靴帮子上。肋下旧伤在寒气里一跳一跳地抽，像有根锈钉子没拔干净。
赵大锤拎着铁锹在焦梁断柱间扒拉，嘴里呸呸吐着黑灰：“侯爷！这老鬼……烧得可真干净！连块整木头都刨不出来！”他脚尖踢开半截烧酥的房梁，炭化的木头簌簌掉渣，露出底下压着的一小团乌漆麻黑的铁疙瘩。
陈默蹲下身。那铁疙瘩拳头大小，裹着厚厚的灰壳子，触手冰凉，一股子焦铁混着油脂的怪味钻进鼻孔。
是块怀表。或者说，曾经是。
表壳早没了形状，像块被踩扁的柿饼，半边熔成了疙瘩。玻璃表蒙子早炸没了，只剩个空窟窿。像是……铜？
他用力一掰！
“嘎嘣！”
一小块烧得半熔的铜片被他硬生生掰了下来！铜片背面！赫然刻着几道极其细浅痕迹！
陈默凑近眼前：“光耀元年制”！
光耀！又是光耀！
他捏着铜片的手指猛地收紧！
身后传来极轻的脚步声。沈轻眉不知何时立在了三步外。她微微侧首，蒙着白绫的“视线”似乎落在他掌中那团扭曲的废铁上。
陈默没回头，只将那块刻着字的铜片递向身后。
“光耀元年……”她声音清冷，“……是前朝……最后一个年号。”
“他困在此间……”
