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阎牧山踉跄着站直了身体，他没有去看那张被鲜血染红的地图，而是转身，一步一步，走向了厅堂的里间。那里，是他的书房，也是他真正的核心密室。
书房里，依旧是一片狼藉。但他没有理会那些散落在地上的古玩字画，而是径直走到一张紫檀木书桌前。
他颤抖着手，拉开了最下面的一个抽屉。抽屉里，没有金条，
没有地契，只有一把静静躺在红色天鹅绒上的，德国造毛瑟M1932手枪。
这是他最钟爱的一把枪，枪身锃亮，保养得极好，快慢机上那个鲜红的“快”字，在烛光下像一只嘲讽的眼睛。
他拿起枪，枪身冰冷的触感，让他混乱的思绪，有了一瞬间的清明。
他想起了几十年前，自己还是个小小的都督，靠着左右逢源，上下钻营，在这片贫瘠的黄土地上，打下了这片江山。
他自诩为“山西的诸葛亮”，信奉“存在就是真理”，他算计着每一个人，算计着每一颗子弹，算计着每一分钱。
他以为，只要把原太城修成铁桶，只要手里有几十万的兵，他就能在这乱世中，永远做他的土皇帝。
可笑。
真是可笑！
他算计了一辈子，却没算到，这个世界上，有一种力量，是算计不过的。那种力量，叫“人心”。
林楚生那个黄口小儿，凭什么？他凭什么能让那些穷棒子，那些泥腿子，一个个嗷嗷叫着，连命都不要地往前冲？
他凭什么能让那个魏兴武，一个和他一样在旧军队里混了几十年的老油条，临阵倒戈？
他不懂，也想不明白。
或许，是他刮地皮刮得太狠了？或许，是他的兵，早就不是他的兵了？
窗外，一声剧烈的爆炸声传来，震得整个屋子都在颤抖。那是城防的最后一处要塞，被攻破了。他听到了坦克履带碾压过碎石的“嘎吱”声，听到了越来越近的、带着河北口音的兴奋叫喊声。
“抓活的！抓活的！”
“阎老西就在里头！别让他跑了！”
跑？他还能往哪里跑？机场已经被占了。投降？他阎牧山，给一个二十多岁的毛头小子跪地投降？他这张老脸，还要不要了？
他缓缓举起枪，将冰冷的枪口，对准了自己的太阳穴。
这一刻，他想到的不是城外的百万生灵，不是那些跟着他几十年的老部下，也不是自己那些远在海外的子女。
他想到的，是自己那座还没来得及享受的，修在城郊的豪华别苑，
是自己藏在瑞士银行里的巨额存款，是他埋在老家地窖里的那一箱箱金条。
“我的……都是我的……”他嘴里发出含糊不清的呓语，眼神涣散。
他活了一辈子，爱了一辈子钱，抠了一辈子门，到了最后，却什么也带不走。
“林楚生……”他咬牙切齿地念出这个名字，仿佛要将这个名字嚼碎，吞进肚子里。
“砰！”
一声沉闷的枪响，在寂静的书房里回荡。
声音不大，甚至被外面喧嚣的炮火声所掩盖。但它却像一个休止符，
为这位统治山西长达三十八年的“山西王”，那充满算计、狡诈和贪婪的一生，画上了一个潦草而又仓皇的句号。
