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夕阳的余晖斜照进客厅，将地板染成一片暖金。云倾月坐在地毯上，孩子趴在一旁的软垫上，小手抓着一只塑料相机玩具，咯咯笑着往嘴里送。她伸手轻轻拨开那湿漉漉的小手，把相机拿开，指尖在镜头上轻轻一擦，仿佛在擦拭一件珍贵的展品。
时砚从厨房走出来，手里端着两杯温热的蜂蜜水，将其中一杯放在茶几上。他蹲下身，看着孩子鼓起的脸颊，笑着说：“这小家伙，连玩具都要挑带镜头的。”
云倾月没立刻回应，只是静静看着那台塑料相机。它圆润的边角映着光，像极了她第一台胶片机的模样。她忽然开口：“他以后，会不会也喜欢拍照？”
时砚坐到她身旁，顺着她的视线看去，“说不定。你拍他的第一张照片，就是用那台老相机吧？”
她点头。那台相机现在被收在书房的玻璃柜里，机身有些磨损，快门声却依旧清脆。她没再说话，但眼神已经飘远——那些年背着相机走遍山野的日子，暗房里显影液缓缓浮出影像的静谧，还有第一次在展览墙上看到自己作品时，指尖微微发颤的触感。
“现在拍的东西不一样了。”她轻声说，“可镜头还在动。”
时砚低头啜了口蜂蜜水，温热的液体滑过喉咙，像某种无声的共鸣。他忽然想起什么，“你还记得我大学时参加的那个青年摄影展吗？”
她转头看他。
“那次我拿了三等奖。真正让我印象深的，是隔壁展区一个叫林野的男生。他拍的是城中村的孩子们，全是黑白片，构图粗糙，但……特别有劲。”他顿了顿，“后来听说他没继续拍了，家里出事，学费都交不起，作品集都没来得及做。”
云倾月眉梢微动。
“我一直记得他最后一张照片——一个小女孩蹲在巷口，手里攥着半截粉笔，在墙上画太阳。光从头顶漏下来，正好落在她睫毛上。”时砚的声音低了些，“那么有天赋的人，就因为没钱，连暗房都没法进。”
房间里安静了一瞬。孩子的手拍了下地毯，塑料相机发出一声轻响。
云倾月缓缓站起身，走到书架前，抽出一本旧相册。封面已经有些褪色，她翻开，一页页掠过——早期的风光摄影，冷峻的街头纪实，再到后来在柏林展出的《Living Frame》系列。她的手指在某一页停住：那是她二十岁那年，在青海拍的一组牧民孩子。照片里，一个小男孩抱着破旧的足球，咧嘴大笑，背景是辽阔的荒原。
“我那时候，也穷。”她语气平静，“胶卷是省着买的，显影液兑了又兑。有一次，就因为多冲了一卷，半个月没吃肉。”
时砚看着她侧脸，忽然明白她此刻在想什么。
她合上相册，转身走向书房。几分钟后，她拿着一个牛皮纸文件夹回来，放在茶几上。打开，里面是一叠打印的资料，标题写着《非营利艺术基金会设立流程指南》。
“我在想，”她坐下，指尖轻点纸面，“能不能做点什么，让那些有天赋的人，不用像我们当年那样，靠运气才能走下去。”
时砚坐直了身体。
“不是赞助几个展览，也不是发点奖金。”她继续说，“是系统地支持。提供设备、导师、展览机会，甚至帮他们申请国际项目。让真正想拍的人，能一直拍下去。”
他盯着那行“基金会宗旨”看了许久，忽然笑了，“你是不是早就查过了？”
她没否认，“昨晚孩子睡了以后，我顺手搜的。”
“那名字呢？”他问。
她看向孩子。小家伙已经抱着塑料相机歪头睡着了，嘴角还挂着口水。她轻声道：“就叫‘光迹’吧。”
“光迹？”他重复。
“光会留下痕迹。”她说，“照片是，人也是。有些人本该被看见，只是没人替他们按下快门。”
时砚沉默了几秒，忽然伸手握住她的手。他的掌心温热，指节分明，“我支持你。而且——”他顿了顿，“我可以负责青年摄影师的培训模块。我认识不少独立摄影师，他们也愿意参与。”
她微微一怔，“你早有打算？”
“昨晚你查资料的时候，”他笑，“我在想那些像林野一样的人。如果当时有人拉一把，他现在可能已经在办个展了。”
