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“你做这个能挣几个钱！”母亲声嘶力竭的声音飘在空中，砸在欧文的心上。
欧文低着头不吭声，母亲放低姿态，拉住他的双手恳求，“你就不能像你邻居王姨家的孩子一样，找个铁饭碗的工作吗？”
“爸妈老了，养不了你一辈子，你是不是要气死我们才甘心啊。”
欧文怎么也不愿意松口，“这是我的爱好，是我追求的事业，爸妈，你们就不能再理解理解我吗？”
母亲拿泪眼看他，“你都毕业多久了，你写的钢琴曲有人买账吗？你拿过什么奖？有人找你演出吗？”
“你为什么还是不明白，你的爱好养活不了你啊！”
欧文受不了母亲的哀求，慢慢挣开了她的手，离开了这个家。
他晃悠到了自己常去的繁华商业区，这里有一架露天钢琴。
他可以在这里短暂的逃避所有烦恼。
当他坐下的那一刻，整个世界都消失了。
纤长的手指在琴键上跳跃，那是独属于他的浪漫，他闭眼享受着钢琴曲，全然不顾他人的眼神。
兴许是穿的过于朴素简单，有人向他身上投掷硬币，他没有丝毫停顿，仍然忘我的演奏着。
弹他无人欣赏的新曲。
弹奏结束，他短暂的触摸他的梦，又迅速回归现实，他还是那个一无是处的贫穷钢琴家。
他把地上的硬币捡了捡，汇成一小把，走到隔壁那个跪着的残疾小男孩面前，放进了他前面摆着的破碗里。
他打算如往常一般回到出租屋里吃点清水挂面对付一下。
如果有灵感，就写一小段，如果没有，就找点零活干。
他刚要离开，一个人拦住了他的去路。
“你弹得真好听，可以和你做朋友吗？”
沦陷总是来得那么轻易，他的心跳不再属于自己。
他不再是一个人，有人会支持他，鼓励他，安慰他，陪伴他。
那个男孩总是说他不笑的时候最好看。
他信了。
当他跪在家门口跟父母出柜的时候，母亲被他气进了医院，父亲让他永远不要再出现在他们面前，他流泪磕了三个响头。
然后在那个盛满梦想的出租屋楼下，看到了坐上豪车的男孩。
他不明白究竟是怎么了，他追上去，毫不体面的叫男孩别走。
男孩下车告诉他，自己喜欢的从来不是他。
欧文只不过是长得很像他喜欢的人，不笑的时候最像。
现在男孩的他回来了，男孩毫不留恋的走了。
欧文甚至没有见到男孩那个‘他’的资格，那人就在驾驶座上，全程都没下车，连个眼神都不屑给他。
他连那个人的身份都不知道。
欧文脚步虚浮的回到了小屋里。
他曾经的感动像个笑话。
看着木桌子上男孩画出来的琴键，想起他牵着男孩的手，点在上面，带他四手联弹。
说着你是唯一一个支持我的人。
欧文整了整衣服上的褶皱，沾了点水，将自己的头发向后理得整整齐齐，站在桌子前，对着身后的空气行了一个绅士礼。
他随后拉开板凳，端端正正的坐在了椅子上。
他深吸一口气，纤长的手指翻飞，点在桌子画出来的琴键上，为自己无声的弹奏了一曲。
弹奏了一首欢快的丧曲。
以生命为引，向热爱作别。
敲击声急促又欢快，不断的哒哒响，灰尘扬起，像有精灵为他起舞。
每一个转折都似美好的告别。
又像悲伤的乐章。
他越弹越快，越弹越顺畅，在这个简陋破旧的小屋，他就是置身于金色演奏厅里的钢琴家。
他接受着台下观众的瞩目，享受着无数的鲜花与赞美。
最后一个音符重重落下，他敲在桌上，闭眼良久，胸腔起伏，只觉得无比畅快，他下定了决心。
