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厨房里的灯亮着，暖暖的光打在墙上。
水龙头哗哗地响着。
秦月挽着袖子，正洗那把刚从阳台窗台上拿下来的新鲜韭菜。
冬日的阳台像个小冰窖，那把韭菜冻得有点蔫，叶片尖儿还带着点霜化的水汽。
郑仪站在她旁边，有点不知道该把手脚往哪儿放。
他这辈子擀过无数报告，签过各种批文，就是没怎么正经下过厨房。
“我……能做点什么？”
他问，声音在厨房狭小的空间里显得有点空。
秦月关掉水，甩了甩手上的水珠，指了下墙边靠着的一个圆木墩子似的东西，一个厚实的大案板。
“案板搬到台子上，袋里的面，舀两瓢到盆里。”
指令很具体，没有多余的话。
郑仪松了口气。
搬东西，舀面，这活儿他能干。
他把那沉甸甸的实木案板搬到料理台上放好，又找到墙角靠着的面粉袋，解开绳子，一股浓郁的麦香扑出来。
他拿起面瓢，量了两满瓢，倒进旁边一个搪瓷大盆里。
白花花的面粉溅起一点粉尘，落在他袖口上。
秦月把洗好的韭菜控了控水，也放在案板边上，顺手递给他一个小碗：
“打个鸡蛋。”
郑仪接过碗，打开冰箱，拿出两个鸡蛋。
磕开蛋壳时，一个用力稍猛，差点把蛋清洒到盆外面，他手忙脚乱地稳住。
蛋黄落进碗里，晃悠悠的，很完整。
他用筷子搅起来，黄澄澄的蛋液在碗里打着旋。
秦月拿起菜刀，动作麻利地开始切韭菜。刀刃贴着案板，发出规律又快速的“哒哒哒”声，细细碎碎的绿色很快就堆了一小堆。
她的动作又快又稳，没抬头看郑仪那边。
郑仪打好了蛋，看着秦月切菜的样子，又看看自己弄得到处是面粉的手和袖口，有点窘。
“面……怎么和？”
他问。
秦月停下刀，看了他一眼，走过去。
她拿起旁边的水瓢，从暖水瓶里倒了点温水进盆，水不多，浅浅一层铺在面粉上。
然后，她把手伸进盆里，五指张开，开始慢慢搅动。
“水别一次加太多。”
她说，手指在面粉里熟练地划着圈，把边缘干粉一点点往里拨。
“一点一点加，看着面……把它搅成絮状。”
郑仪凑近了看。
温热的水混合着面粉，在秦月的手底下慢慢变成一团团不均匀的湿面疙瘩。
“然后呢？”
“上手揉。”
秦月说，把手里的湿面疙瘩拢到一起，两手用力，开始在盆里揉压。
面团在她掌下发出一种沉闷又筋道的“噗噗”声，形状渐渐从松散变得紧实。
“揉光滑了，盆光、手光、面光，就成了。”
她揉得很用力，面团渐渐成形，变成了一个表面还算光溜的大白团子。
她把它从盆里挖出来，“啪”地一下摔在撒了薄薄一层面粉的案板中央，然后又继续揉搓按压，直到那团面变得圆润又听话。
“揉成这样。”
她退开一步，示意郑仪。
郑仪看了看那光溜溜的面团，又看看自己沾满干面粉的手，有点犹豫。
“你来。”
秦月把位置让给他，自己走到灶台边，拧开了火，准备炒鸡蛋碎。
郑仪深吸一口气，学着秦月的样子，把手用力按在面团上。
一上手就知道，完全不是那么回事。
面团像是故意跟他作对，黏糊糊地吸着他的手指，里面有些硬疙瘩没揉开，一按，硌得慌。
他想把它揉圆，它却歪歪扭扭地从指缝里挤出来，还沾得到处都是。
案板上、他的袖子上、围裙上，全蹭上了白色的面粉。
他费力地跟这团不听话的东西较劲，额头上居然冒出了细汗。
锅里油热了，秦月把打好的蛋液倒进去，“滋啦”一声，香气立刻窜出来。
她用筷子快速搅散，黄澄澄的鸡蛋碎很快凝固成型。
她盛出来，晾在一边。
然后，她开始处理虾仁，用刀背拍散，细细切成小丁。
案板上已经堆好了碧绿的韭菜碎、金黄喷香的鸡蛋碎、带着清香的虾仁丁，还有一小把切得碎碎的、深绿色的葱白。
郑仪还在跟面团战斗，鼻尖上都蹭了面粉。
那面团被他揉得形状奇怪，表面坑坑洼洼。
秦月走过来看了一眼，没说话，只拿起旁边装面的袋子，又抓了一把干面粉，撒在郑仪揉的那个面疙瘩上。
“手沾点干粉，别硬往下扒拉面，往下压。”
她语气平平地说了一句。
