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冰凉的雨水无情地冲刷着莱乌齐奥山顶的断矛残甲，也冲刷着小卢西乌斯背部狰狞的灼伤，每一次雨滴的撞击都像烧红的针尖刺入皮肉，带来深入骨髓的剧痛。
他矗立在残破却依旧倔强的双头鹰战旗下，雨水顺着烧焦变形的肩甲蜿蜒流下，融入脚下泥泞的血泊。
目光沉郁地扫过尸骸枕藉的战场，每一处凝固的绝望都加重了他肩上的负担。
身旁，年轻的马尔库斯·波尔基乌斯·加图如同风雨中不屈的小白杨，浑身湿透，却用尽全身力气挺直腰杆，双手死死扣住那根象征不屈意志的冰冷旗杆，指节因过度用力而泛白。
“为什么回来？”小卢西乌斯的声音嘶哑如砂纸摩擦，穿透雨幕，带着浓重的疲惫和一丝几乎被雨水浇熄的探询，“我让查立顿护送你离开这修罗场。难道……你见到了我的父亲？”
他需要一个答案，一个能解开少年为何重返死亡旋涡的答案。
小加图的脸颊在冰冷的雨水中泛起羞愧的红晕，他不敢直视小卢西乌斯，目光死死盯着脚下被血水染红的泥泞。
“我……没有见到卢库鲁斯·普雷斯坦阁下，”他的声音不高，却异常清晰，带着少年人特有的固执和一种近乎悲壮的决绝，“我……让查立顿去了。对不起，小卢西乌斯阁下。”
他猛地抬起头，雨水冲刷着他明亮的眼睛，那里面燃烧的不是火焰，而是一种纯净到刺眼、近乎殉道者的信念之光，“我的道德……我的良知……它们像锁链一样捆住了我的双脚！我无法背对战场，背对正在流血的共和国！这是我的选择。我要在这里，和你们在一起，为共和国而战！纵使……结局是死亡！”
小卢西乌斯沉默了……
没有责备，没有赞许，只有下颌线在雨水冲刷下绷得更紧。他缓缓地点了点头，目光越过小加图倔强的头颅，投向山下那片被绝望和混乱吞噬的黑暗。
他理解这种选择，如同理解普布利乌斯·克拉苏那明知必死却义无反顾的冲锋。
为了某种高于生命的东西，人们可以化身扑火的飞蛾。只是，这飞蛾的代价……太过惨烈，惨烈到让胜利也蒙上灰尘。
莱乌齐奥山半山腰，泥泞如同贪婪的沼泽，混合着尚未冷却的鲜血，散发出令人作呕的铁锈与死亡气息。
吕山德带着他伤痕累累的角斗士兄弟们，深一脚浅一脚地在泥泞和破碎的尸体间跋涉，试图追上山顶那面指引方向的战旗。
突然，一个翻滚的身影裹挟着泥浆和破碎的猩红布片，如同被抛弃的破败玩偶，重重地撞在一块嶙峋的黑色岩石旁，发出一声沉闷的钝响，停了下来。
那抹刺眼的猩红！那破碎却依然能辨认出的甲胄轮廓……
“统帅？”
吕山德的心脏如同被巨锤狠狠击中，瞬间停止了跳动。一股冰冷的恐惧攫住了他，他几乎是手脚并用地扑了过去，粗暴地拨开那人脸上湿漉漉、沾满泥污的头发。
不是小卢西乌斯。
是普布利乌斯·克拉苏。那个疯子！
此时的普布利乌斯双目紧闭，脸色灰败如死人，只有胸口极其微弱的起伏证明他还吊着一口气。
后背和侧肋上，几支折断的箭杆如同恶毒的獠牙，狰狞地刺出甲胄的缝隙，伤口被冰冷的雨水反复冲刷，泡得发白、外翻，周围是大片触目惊心的焦黑色——那是火箭留下的死亡烙印。
左腿上的箭伤仍在缓慢地渗出暗红色的血，将身下的泥泞染得更深。他就像一具被战争巨轮无情碾过、又被随意丢弃的残骸。
斯巴达克斯……卡普亚的角斗士牢笼……卢卡尼亚平原上那一片片……望不到边的……十字架森林……
记忆如同淬毒的冰锥，瞬间刺穿了吕山德的灵魂。他仿佛又听到了铁锤敲击木楔的沉闷回响，听到了被钉死者在烈日炙烤下发出的、非人的、漫长而绝望的哀嚎。
他仿佛看到了马尔库斯·克拉苏那张冷酷如岩石的脸，看到了行刑台上那个……十七岁的少年——普布利乌斯·克拉苏——马尔库斯的长子！。
传言中，那个被父亲用鞭子和家族荣誉逼迫着，亲手将六个活生生的、曾与他一样渴望自由的角斗士兄弟……钉上十字架的少年。
六个！足足六个！
