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她的手指抚过七弦琴，弹出的旋律像山涧淌过松针，带着晨雾的湿润，每一个音符都像露珠滑落叶尖，清冽而温柔。
林宇突然听见自己心跳的声音——很慢，很轻，却清晰得像是被放大了百倍，像鼓点敲在耳膜上，带着轻微的震颤。
那是他这几日不敢承认的痛：每段记忆消散时，灵魂深处都会裂开细缝，像被冰锥凿过的湖面，寒意从裂缝中渗出，冻得他指尖发麻。
可当琴音扫过他胸口时，那些细缝正在愈合，像春阳融雪，温润的暖流缓缓渗入，抚平每一道裂痕。
谢云归不知何时凑到琴边，指尖轻轻搭在柳无咎手背：“这不是治疗。”他抬头时眼里闪着光，像星子落入深潭，“是共鸣替代！她把你的痛，谱进了琴里。”
柳无咎的手指顿了顿，盲眼转向林宇的方向：“昨夜梦见的。”她的声音像沾了露水的玉簪花，柔软而清冷，“有个透明的人，在命流里走路，每一步都像踩碎星星。他的呼吸声……”她的指尖在琴弦上划出一道颤音，像风穿过裂谷，“和别人不一样。”
林宇突然觉得眼眶发热，视线模糊了一瞬。
他望着围坐在身边的众人：玄音还攥着袖口，指节泛白却不再颤抖，袖口布料因紧握而皱成一团；楚婉君用帕子裹着滴血的指尖，目光温柔得像月光洒在静湖；苏砚还在往他脚下撒粉末，陶罐在他膝头泛着暖光，像一盏不灭的灯；柳无咎的琴音里，谢云归正兴奋地比划着什么，指尖划过空气，留下微弱的风声。
“我以为自由是燃烧自己照亮别人。”他开口时，声音不再像风中残烛，虽然仍轻，却带着从未有过的笃定，像钟声在空谷回响，“现在才懂——真正的光，是可以传递的。”
陶罐的光忽明忽暗，像在应和他的话，光影在众人脸上跳动，像篝火旁的低语。
驿站外的命流长廊突然起了风，卷着几片碎光撞在门框上，发出“叮当”轻响，像风铃轻摇。
林宇的笑容忽然僵住——那风里裹着一股气息，熟悉得让他喉头发紧，带着陈年纸卷与檀香混杂的陈旧气味。
是旧命门的味道。
老妇出现时，像是从光里渗出来的影子，无声无息。
她身披褪色的命门残袍，布料粗糙，边缘磨损，腰间挂着半截断裂的命尺，金属的断口在光下泛着冷光。
眼神空洞得像口枯井，却在扫过陶罐的瞬间，迸出刺骨的冷：“你们动了不该动的东西。”她的声音像砂纸擦过青铜，粗粝而沉重，“自由？”她嗤笑一声，嘴角扯出讥诮的弧度，“那是你们配拥有的词？”
玄音猛地站起来，银铃坠子撞出急促的响，像警钟骤鸣。
苏砚把陶罐护在身后，指节捏得发白，指甲陷入掌心。
楚婉君扶住柳无咎的琴，目光却紧紧锁在老妇腰间的命尺上——那断裂的纹路，和她记忆里某个雨夜的雷痕重叠了。
林宇却一步跨到众人前面。
他的身影虽仍半透明，此刻却像座山，挡在光与影之间。
老妇的脸在光晕里逐渐清晰，眼角的泪痣，鬓边的银簪，还有左手小指上那圈常年戴戒留下的淡痕——这些细节突然冲破记忆的迷雾，撞进他心里。
“你是……”他的声音发颤，像风中的烛火，“南宋时看守生死簿的陈婆？”
老妇的瞳孔微微收缩。
她的手缓缓抬起，断裂的命尺尖端泛着冷光，正对着林宇心口：“你篡改生死簿……”
话音未落，驿站外的命流突然掀起巨浪，轰鸣声如潮水拍岸。
林宇的身影在浪声里摇晃，却始终稳稳挡在众人前面。
他望着老妇空洞的眼睛，忽然笑了：“原来你一直在等我。”
陶罐的光在此时暴涨，将老妇的影子映在墙上，像幅褪色的旧画。
林宇能听见自己加速的心跳，能看见玄音攥紧他衣角的手（虽然那衣角早没了实体），能闻见楚婉君帕子上残留的血锈味，能感觉到苏砚撒在他脚下的金线正重新凝聚。
而老妇的命尺，已经抵住了他的胸口。
