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决赛日清晨。
四九城被初秋晨雾笼罩。
雾带着护城河潮气，贴在胡同青砖灰瓦上。
墙根狗尾巴草裹着白霜，风一吹，抖落细碎水珠。
初升太阳从鼓楼飞檐后探出头。
被薄雾滤去锋芒，变得温和，如刚出炉的赤金，边缘泛着橘红。
光线穿透雾霭折成万千缕金丝，斜织在胡同上空。
鸽哨声都被染成金色，几只信鸽掠过房檐。
风卷雾珠落在早起磨剪子老汉肩上。
赛场设在工人文化宫大礼堂。
朱漆大门敞开，“北京市象棋锦标赛决赛” 的红绸横幅被晨光镀上金边。
边角在风里轻拍廊柱，发出细碎声响。
礼堂前空地上，早到棋迷排起长队。
有人揣搪瓷缸子抿热茶，有人攥着皱巴巴对阵表，在 “何雨柱” 与 “沈砚之” 名字上来回摩挲，低声讨论赔率。
赛场中，紧张气息比半决赛、准决赛更浓烈。
木椅被擦得锃亮，却没人敢随意落座，大多站在后排踮脚张望。
裁判们穿着挺括蓝色制服，用绒布擦拭棋盘边缘浮尘。
马鬃拂尘扫过红木棋盘，发出沙沙轻响，更显寂静。
这种静藏着股绷到极致的张力，仿佛有双无形的手揪住每个人的心。
前排几位白发老者是棋界泰斗，此刻都抿着嘴不说话，只有喉结在脖颈间微微滑动。
让人连呼吸都小心翼翼，带着一丝凝重。
何雨柱这一夜睡得极不安稳。
他躺在西厢房硬板床上，粗布褥子被辗转反侧的身体磨出毛边。
窗棂外月光透过糊窗纸，在墙上投下树影，在他眼里化作棋盘上的楚河汉界。
他脑海里，无数棋盘不断变换，各种棋路如走马灯般反复推演。
先是去年与天津棋王对弈时的 “仙人指路”，对方突然变招的弃马局让他冷汗涔涔。
接着是沈砚之在半决赛用的 “顺手炮”，那步看似破绽的退车，实则布下三层杀局，此刻依旧在他脑中张牙舞爪。
直到天边泛起鱼肚白，窗纸透出青灰色光，他才迷迷糊糊睡了一会儿。
可这觉浅得像踩在薄冰上，刚梦到自己把车挺过河，就被院里张大爷的咳嗽声惊醒。
起身时，他下意识揉了揉太阳穴，指腹触到滚烫的皮肤，那是熬了半宿的热度。
他走到铜盆前舀水洗脸。
镜中的人眼窝泛着青黑，眼神依旧清澈明亮，眼底深处藏着一丝不易察觉的疲惫，像夜空中偶尔划过的流星，转瞬即逝。
他抬手按了按眉心，指节因为用力而泛白。
昨夜盘桓不去的那个 “马卧槽” 杀局，此刻又在眼前活了过来。
何雨水心疼哥哥，特意早早起床。
她穿着洗得发白的碎花衬衫，袖口卷到小臂，露出纤细手腕。
厨房蜂窝煤炉刚旺起来，蓝盈盈的火苗舔着锅底，她正拿着长柄勺搅动锅里的小米粥。
米香混着干辣椒气息，在狭小厨房里漫溢。
粥面上浮着层厚厚的米油，她又从瓦罐里捏了把红枣，去核切成碎块丢进去，红枣甜香立刻漫了出来。
灶台上铁锅咕嘟作响，两个沾着新鲜泥土的圆滚滚鸡蛋在沸水里翻滚，是前院王大妈昨儿送来的，说自家鸡下的蛋补身子。
何雨水把鸡蛋捞出来，浸在凉水里镇着。
又找出个青花粗瓷碗，往粥里撒了把白糖，用勺子搅出细密的糖纹。
何雨柱走进厨房时，正看见妹妹踮着脚够橱柜上的酱菜瓶。
她梳着两条麻花辫，辫梢红绳随着动作轻轻晃动。
“慢点，我来。”
他伸手取下瓶子，拧开盖子，一股咸香的酱味飘了出来。
何雨水把盛好的粥递给他，又剥好鸡蛋放在碟子里。
看着他把早餐吃得干干净净，连碗底的米油都舔了，才放心地拿起搭在门后的蓝布衫，陪着他往赛场走去。
一路上，晨雾还没散尽，胡同里的石板路湿漉漉的，踩上去发出 “咯吱” 轻响。
何雨水紧紧挽着哥哥的胳膊。
她的手指纤细却有力，指甲修剪得整整齐齐，指尖因为常年洗衣做饭带着点薄茧，此刻正轻轻攥着他的袖子。
她能感觉到哥哥胳膊上的肌肉绷得很紧，像块上了弦的铁板，便故意放慢脚步，指着路边墙头上探出来的喇叭花说：
“哥你看，这花开得真好，紫莹莹的像小喇叭。”
“哥，别给自己太大压力，正常发挥就好。”
她轻声叮嘱着，声音里带着一丝担忧，尾音轻轻发颤。
