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斯大林格勒的废墟在暮色中燃烧，焦黑的砖石间飘荡着未散尽的硝烟，刺鼻的硫磺味混着血腥气钻入鼻腔。叶卡捷琳娜的靴底碾过碎玻璃，每一步都像是踩在历史的残骸上。她攥紧那枚白玫瑰徽章，金属边缘深深嵌入掌心，疼痛让她保持清醒。
远处，德军的坦克履带碾过最后一条完整的街道，钢铁的轰鸣声震得地面微微颤抖。炮火映红了天空，像一场永不熄灭的极光。
“他们来了。”身旁的老兵低语，声音沙哑如砂纸摩擦。
叶卡捷琳娜没有回答。她的目光越过废墟，落在伏尔加河对岸——那里，苏军的增援部队正在集结，但太迟了。斯大林格勒已经流干了血。
罗斯福的钢笔在文件上划过，墨水渗入纸张的纤维，发出细微的沙沙声。窗外，雨滴敲打着玻璃，潮湿的冷意渗入房间，混合着壁炉里松木燃烧的清香。
“火炬行动。”他轻声念出这个名字，仿佛在咀嚼一个苦涩的果实。
丘吉尔站在一旁，雪茄的烟雾在他周围缭绕，辛辣的烟草味掩盖了雨水的潮湿。“北非之后，我们才能回头。”他的声音低沉，带着不容置疑的重量，“斯大林只能再坚持一阵。”
罗斯福的目光落在墙上的世界地图——欧洲被红色标记覆盖，而太平洋上，珍珠港的标记像一颗孤零零的钉子。
“日本人不会等。”他喃喃道。
东条英机的指尖轻轻敲打着红木桌面，沉闷的声响在空旷的会议室里回荡。窗外，棕榈树的影子在月光下摇曳，热带夜风裹挟着茉莉花香和腐烂的鱼腥味涌入。
“美国人拒绝了。”他的副官低声汇报，声音像是从很远的地方传来。
东条没有抬头，目光依旧停留在桌上的电报上——珍珠港的坐标被红笔圈出，墨迹未干，在潮湿的空气中微微晕染。
“那就让他们记住。”他最终开口，声音冷得像刀锋划过冰面，“12月7日。”
桌上的清酒已经凉了，米酒的甜香混着纸张的霉味，在闷热的房间里发酵。
埃里希的指尖拂过培养皿，玻璃的冰凉触感让他想起玛格丽特死前苍白的脸颊。显微镜下，菌株在营养液中缓缓蠕动，像一片猩红的雪花。
“雪绒花。”他低声念出这个名字，喉咙干涩得像是吞了一把灰。
身后，门被推开，冷风裹挟着硝烟味涌入。叶卡捷琳娜站在门口，军大衣上沾满血迹和泥土，蓝眼睛在昏暗的灯光下燃烧。
“你还在研究这个？”她的声音像是从齿缝间挤出来的。
埃里希没有回头。“它在变异。”他轻声说，“日本人也在用它。”
叶卡捷琳娜的呼吸停滞了一瞬。她走近，靴子踩在水泥地上的声响在密闭空间里格外清晰。她低头看向显微镜，菌株的猩红倒映在她的瞳孔里，像一滴血泪。
“那就毁掉它。”
埃里希终于抬头，对上她的视线。“毁不掉。”他的声音疲惫而平静，“它已经在战场上了。”
清晨的阳光洒在亚利桑那号的甲板上，水兵们的笑声和海鸥的鸣叫交织在一起。海风裹挟着咸味和柴油的气息，吹散了最后一丝夜的凉意。
没有人注意到云层中俯冲而下的零式战斗机。
