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南城的清晨被薄雾笼罩，沈宅的老宅子里弥漫着一股淡淡的木香和花气。林疏月站在二楼的客房阳台上，手里端着一杯刚泡好的红茶，目光落在院子里那株路易十四玫瑰上。花瓣上还挂着露珠，红得像血，在晨光中微微颤动。她低头摸了摸胸前的玫瑰胸针，指尖划过凹痕，心底泛起一丝莫名的不安。
昨天的晚会后，她正式搬进了沈宅。今天是她和沈砚舟“新婚”的第一天，可这场婚姻的冷漠从一开始就刻进了骨子里。她深吸一口气，转身回屋，准备下楼面对这个陌生的家。
客厅里，沈砚舟坐在沙发上，手里拿着一份报纸，银质打火机随意搁在茶几上。他穿着一件深灰色衬衫，袖口挽到手肘，露出结实的小臂。听见她的脚步声，他没抬头，只是淡淡道：“早饭在餐厅，自己去吃。”语气平淡得像在交代任务。
疏月“嗯”了一声，走进餐厅。桌上摆着简单的西式早餐，吐司、煎蛋和一杯牛奶。她坐下，刚拿起叉子，就听见门外传来一阵低语。她侧耳细听，是老花匠福伯的声音：“太太起来了？给她送盆花吧。”另一个声音应了句“是”，脚步声渐近。
门开了，福伯走进来，手里捧着一盆小型玫瑰。他佝偻着背，脸上带着几分和蔼的笑：“太太，这花放你房间吧，添点生气。”疏月接过，点头道谢：“谢谢福伯。”她低头看向花盆，红艳的花瓣让她想起昨晚的梦——一场模糊的大火，一扇碎裂的玫瑰花窗。
福伯没走，目光却落在她胸前的胸针上。他眼神一闪，低声道：“这东西……你从哪儿弄来的？”疏月一愣，抬头看他：“我父亲留给我的，怎么了？”福伯顿了顿，摇摇头：“没什么，老了，眼花。”说完，他转身离开，脚步慢得像在拖延什么。
疏月皱起眉，心底的疑云更重。她放下花盆，回到客厅，沈砚舟还在看报。她犹豫了一下，走过去坐下，试探着问：“福伯在这儿多久了？”沈砚舟翻了一页纸，头也没抬：“几十年吧，老宅的花都是他管的。”
“他好像认识我的胸针。”疏月低声道，手指不自觉摸向胸针。沈砚舟终于抬头，目光扫过她，停在她胸前一瞬：“他认错了吧。”他语气冷淡，可眼底闪过一丝不易察觉的探究。疏月还想再问，他却起身：“我去公司，你自己待着。”说完，他拿起打火机，走出门。
中午，疏月独自在沈宅转悠。她推开一楼的玻璃门，走进后院，空气里满是玫瑰的香气。院子里种满了路易十四玫瑰，花丛间有一条石子小路，通向一座老旧的花房。她走过去，推开门，里面堆满了园艺工具，墙角还有一堆枯萎的花枝。
她蹲下身，捡起一片干枯的花瓣，指尖摩挲着粗糙的纹路。忽然，她听见身后传来脚步声，转头一看，是福伯。他手里拿着一把剪刀，见到她，愣了一下：“太太，你在这儿干嘛？”
“随便看看。”疏月站起身，笑了笑，“福伯，这花房多久没用了？”福伯低头剪掉一根枯枝，声音低沉：“好些年了，自从夫人走后，就没人管了。”疏月一怔：“夫人？沈总的母亲吗？”福伯点头，没再多说，只是默默修剪花枝。
疏月看着他的背影，心底涌起一阵好奇。她试探着问：“福伯，你刚才说我的胸针眼熟，是不是跟夫人有关？”福伯手一顿，剪刀停在半空。他转过身，眼神复杂：“太太，别问了，有些事不知道更好。”说完，他转身离开，留下疏月一个人站在花房里。
她低头看向胸针，凹痕在阳光下泛着微光。她忽然觉得，这座老宅像个巨大的谜团，而她，正一步步被卷进去。
下午，疏月回到房间，打开行李箱整理东西。箱底放着一本旧笔记本，是她大学时画的设计草图。她翻开一页，上面画着一扇玫瑰花窗，线条粗糙，旁边还有一个模糊的人像，眉眼怎么也画不好。她盯着那张画，脑海里闪过沈砚舟冷峻的脸，心跳莫名快了一拍。
门忽然被敲响，她合上笔记本，走过去开门。是小陈，手里拿着一份文件：“林小姐，这是婚礼安排，沈总让我给你过目。”疏月接过，翻开一看，婚礼定在下周，低调得像个形式。她皱眉：“这么快？”
“沈总的意思，尽快办完，免得夜长梦多。”小陈推了推眼镜，语气公式化。疏月点头，谢过他，关上门。她坐在床边，手指摩挲着文件，心底五味杂陈。这场婚礼，不过是契约的延续，可她为什么还是觉得有点酸涩？
晚上，沈砚舟回来时，天已经黑透。他走进客厅，疏月正坐在沙发上看书。她抬头看他，他却没说话，只是脱下外套，走向餐厅。桌上摆着晚饭，是她下午让佣人准备的，清淡的家常菜。他坐下，拿起筷子，吃了几口，眉头微皱：“你做的？”
“不是，佣人做的。”疏月走过去，坐在他对面，“你不喜欢？”沈砚舟放下筷子，冷淡道：“还行。”他起身，拿出一瓶威士忌，倒了一杯，靠在椅背上喝起来。
疏月看着他手里的打火机，试探着问：“那上面刻的什么？”沈砚舟顿了顿，目光扫过她：“不关你的事。”他语气冷得像冰，疏月咬了咬唇，没再追问。她起身回房，关上门，心底那丝好奇却怎么也压不下去。
深夜，沈宅安静得像座空城。疏月躺在床上，翻来覆去睡不着。她起身走到阳台，月光洒在玫瑰花盆上，花瓣微微颤动。她低头看向胸针，忽然听见楼下传来一声轻响。她探头一看，是福伯，站在院子里，手里拿着一把剪刀，低头修剪花枝。
她眯起眼，看见福伯嘴里嘀咕着什么，像在自言自语。她听不清，只觉得他的背影佝偻得像藏着秘密。她转身回屋，心跳快得像擂鼓。她知道，这场新婚，不过是暗藏玄机的开始。
另一边，沈砚舟站在书房，窗外是漆黑的夜。他点燃一支烟，手指摩挲着打火机上的刻字。那串数字模糊却熟悉，像一道解不开的锁。他想起母亲去世前的模样，手里握着一枚胸针，眼里满是泪水。他皱起眉，低声道：“林疏月，你到底是谁？”
窗外的玫瑰花影摇曳，像在低语一段无人知晓的往事。
