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喝醒酒汤时，李萌萌迷迷糊糊醒了，揉着眼睛问：“谁赢了？”
“邢师傅队！”熊立雄把最后一口汤喝得精光，搪瓷碗底发出“哐当”响，“清沅最后那杆太神了，黑球擦着边进的，跟演电影似的！”
苏清沅不好意思地笑，指尖无意识摩挲着球杆上的桂花枝——是刚才回来路上，从院角的桂树上折的，她说“给杆儿添点素味斋的香”。徐涛看着那枝桂花，忽然拿起吉他，轻轻拨了个和弦：“我写了段新词，配着今晚的事。”
“快唱快唱！”李萌萌瞬间清醒，举着画板当话筒。
徐涛的声音混着酒后的微哑，格外动人：“白球撞碎了夜的光，烤串香缠着晚风荡，咱素味斋的人啊，走到哪儿都像一家人模样……”
苏清沅跟着轻轻哼，浅棕色的眼眸在灯光下泛着水光。邢成义蹲在灶前添柴，火光映着他脸上的笑纹，像把岁月的褶皱都熨平了；陈露靠在门框上，手指跟着节奏轻点，蓝布工装上的油渍在她看来，倒像朵别致的花；熊立雄最实在，已经开始盘算明天的菜：“明儿得买只鸡，炖锅鸡汤，给清沅补补，打球费劲儿。”
王店长不知何时站在门口，手里攥着件叠好的薄外套：“别着凉了。”她把外套递给苏清沅，“看你们回来时热热闹闹的，就知道玩得开心。”
“王店长，您也来听听徐涛的新歌！”李萌萌拉着她往院里走。月光已经爬上桂树梢，把枝叶的影子投在青石板上，像幅流动的水墨画。徐涛抱着吉他坐在石凳上，苏清沅站在旁边，两人一弹一唱，调子像浸了蜜的温水，慢慢淌进每个人心里。
“我发现啊，”王店长忽然开口，声音里带着感慨，“咱素味斋的人，不管到了哪儿，都能把日子过出烟火气。台球厅的灯再亮，烤串再香，也不如咱院里的桂花香踏实。”
邢成义点头如捣蒜：“可不是嘛！那台球杆握着手心出汗，哪有我的铁锅顺手！”
陈露笑着接话：“我还是觉得切菜比打球容易，至少菜不会跑。”
苏清沅望着天上的月亮，忽然说：“其实都一样。打球要默契，过日子也要默契。就像我和徐涛唱歌，他弹错个音，我就知道该怎么接；就像邢师傅颠勺，陈露姐就知道啥时候递盘子；就像熊大哥扛菜回来，李萌萌就知道该画他的傻样……”
她话没说完，就被大家的笑声打断。李萌萌举着画板抗议：“我画的是熊大哥的帅样！”画板上的熊立雄瞪着圆眼，扛着菜篮像座小山，倒真有几分憨帅。
夜渐深时，徐涛的吉他声慢了下来，像晚风轻轻扫过湖面。苏清沅的歌声也低了，像在说悄悄话：“明天还能打台球吗？”
“打啥台球，”邢成义站起身伸懒腰，“明儿我教你揉面，比打球有意思！”
“我教你腌糖蒜！”陈露不甘示弱。
“我教你认菜！”熊立雄拍着胸脯。
徐涛笑着补充：“我教你写歌，写首《素味斋的台球杆》。”
李萌萌最激动：“我教你们画画！把今晚的样子都画下来，贴满整面墙！”
苏清沅看着眼前的人，浅棕色的眼睛里盛着月光，像把整个夏夜的温柔都装了进去。她忽然明白，所谓默契，不是刻意练习的配合，而是像此刻这样——你说上句，我接下句；你皱眉，我递水；你唱歌跑调，我跟着一起跑，却觉得比任何完美的和声都动听。
就像台球桌上的白球和彩球，看似各有轨迹，却早被同一片绿绒台面系在一起；就像素味斋的每个人，来自不同的地方，有着不同的脾性，却在日复一日的烟火气里，活成了彼此最舒服的模样。
回厢房睡觉时，苏清沅把那根缠着桂花枝的球杆靠在床头。月光透过窗棂照进来，在杆身上投下细碎的光斑，像撒了把星星。她想起徐涛的歌词，想起邢成义的铁锅，想起陈露的糖蒜，想起熊立雄的菜篮，想起李萌萌的画板，忽然觉得，这个夏天的素味斋，比任何音乐学院的琴房都让人心安。
窗外的桂树沙沙作响，像在哼着不成调的歌。苏清沅闭上眼睛，嘴角还带着笑——她知道，明天一早，灶膛里的柴火会准时噼啪作响，粥香会漫满整个院子，而她，会和大家一起，把这平凡的日子，过成最动人的合唱。
至于那根台球杆，后来被挂在了素味斋的墙上，和邢成义的斧头、陈露的菜刀、徐涛的吉他、李萌萌的画板挂在一起，成了这个秋天最特别的纪念。有人问起，王店长就笑着说：“这是咱素味斋的‘默契杆’，能打出日子的甜。”
《蓝色港湾的晚风与人间》
